King,Stephen-Cellulaire(cell)

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Au-delà du parc, Boylston Street se rétrécissait ; la rue était
tellement encombrée de véhicules Ŕ accidentés ou carrément
abandonnés Ŕ qu’ils n’avaient plus à se soucier d’éventuelles
limousines kamikazes ou d’engins amphibies en folie. Ce qui fut
un soulagement. Car ce n’était que fracas métallique et
crissements de tôles froissées qui montaient de partout dans la
ville. Si des bruits plus proches les agressaient aussi Ŕ avant
tout les alarmes des voitures et des magasins Ŕ, la rue ellemême,
pour le moment, était étrangement déserte. Mettez-vous
à l’abri quelque part, leur avait dit le lieutenant Ashland. Ce
coup-ci, vous avez eu de la chance. Vous n’en aurez peut-être
pas autant la prochaine fois...
Alors qu’ils étaient encore à un coin de rue de l’hôtel zéro
étoile de Clay, ils eurent cependant un deuxième coup de
chance. Un autre fou, un jeune homme d’environ vingt-cinq ans
doté d’une musculature qui sentait les appareils de torture des
salles de gym genre Nautilus et Cybex, surgit brusquement à
fond de train d’une allée, juste devant eux, et fonça au milieu de
la rue, bondissant au-dessus des pare-chocs de deux voitures
qui s’étaient embouties, lançant des vociférations aussi
incohérentes que torrentielles, la bave aux lèvres. Il tenait une
antenne de voiture dans chaque main et en donnait des coups
rapides d’estoc et de taille, comme si c’était des dagues, tout en
poursuivant sa course mortelle. Il était entièrement nu, mis à
part la paire de Nike qu’il avait aux pieds Ŕ neuve
apparemment, avec une bande d’un rouge éclatant. Sa queue se
balançait de droite à gauche à la vitesse d’un balancier de vieille
pendule en surrégime. Une fois sur le trottoir d’en face, il piqua
des deux vers le Common, ses fessiers se contractant et se
relâchant à un rythme infernal.
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