King,Stephen-Cellulaire(cell)

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Près du panneau Stop, au pied de la rampe, deux hommes
se battaient pour un tonnelet de bière. Interrogé, Clay aurait
répondu que ce tonnelet avait probablement été « libéré » de
son incarcération chez Discount Liquor. Il gisait à présent,
abandonné contre la rambarde, cabossé et perdant son liquide
mousseux, tandis que les deux hommes Ŕ deux gaillards
musclés pissant le sang Ŕ échangeaient des coups de poing.
Alice, apeurée, se réfugia contre Clay, qui passa un bras autour
de ses épaules ; lui, il trouvait le spectacle de cette bagarre
plutôt rassurant. Les deux protagonistes étaient en colère Ŕ
furieux, même Ŕ mais pas cinglés. Pas comme les gens qu’ils
avaient laissés dans la ville.
Le premier, un chauve portant un blouson des Celtics,
balança un crochet meurtrier à son adversaire qui alla au tapis,
la lèvre entaillée. Le chauve s’avança vers l’homme à terre,
lequel recula en poussant des talons, puis se releva pour battre
en retraite. Il crachait du sang. « T’as qu’à le prendre, enfoiré !
ragea-t-il avec un accent bostonien marqué et geignard. Et
étouffe-toi avec ! »
Le vainqueur fit mine de le charger, et l’autre partit en
courant par la rampe d’accès à la Route 1. Le chauve se penchait
déjà pour récupérer sa prise, lorsqu’il remarqua la présence de
Tom, Clay et Alice. Il se redressa. Trois contre un. L’homme
avait un œil au beurre noir, un filet de sang coulait de son oreille
à moitié arrachée, mais il n’y avait pas trace de peur dans son
regard, même si Clay ne disposait que des lueurs de l’incendie
de Revere pour en juger. Il pensa à ce qu’aurait dit son grandpère
sur le « sang irlandais qui avait parlé » chez ce type,
remarque qui aurait très bien cadré avec le trèfle dans le logo
des Celtics.
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