King,Stephen-Cellulaire(cell)

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Il n’y eut pas de petit Johnny Riddell pour surgir de
l’obscurité et se jeter dans les bras de son père, mais les pièces
empestaient encore : odeurs de cuisine, relents des repas
préparés sur des barbecue à gaz par ceux qui s’étaient réfugiés là
après l’Impulsion. Devant la grande salle de réception, sur
l’enfilade de panneaux où étaient d’ordinaire affichés tous les
avis officiels et les événements prévus dans la commune, on
voyait maintenant quelque chose comme deux cents messages
et billets. Clay, si tendu qu’il en haletait presque, commença à
les étudier avec la concentration d’un érudit convaincu d’avoir
découvert l’Évangile selon Marie-Madeleine. Il redoutait autant
ce qu’il risquait de trouver que ce qu’il risquait de ne pas
trouver. Tom et Jordan s’étaient discrètement repliés dans la
grande salle de réunion, dont le sol était encore jonché de débris
et où, apparemment, les réfugiés avaient passé plusieurs jours,
attendant des secours qui n’étaient jamais venus.
D’après les messages qu’il parcourait, Clay comprit que les
survivants en étaient venus à croire qu’ils pouvaient espérer
mieux que des secours : que le salut les attendait à Kashwak.
Mais pourquoi ce minuscule patelin, alors que probablement
tout le TR-90 (et certainement tout le nord et l’ouest) était
dépourvu de système de transmission pour les téléphones
portables ? Ces messages étaient on ne peut plus clairs ; la
plupart tenaient pour acquis que tout lecteur comprendrait sans
qu’il y ait besoin de le dire. Il y avait un côté très net tout le
monde est au courant, tout le monde y va. Et même les auteurs
les plus explicites de ces messages s’étaient efforcés de contrôler
les sentiments contradictoires de terreur et d’allégresse qu’ils
éprouvaient. La plupart se résumaient à peu de chose près à
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