King,Stephen-Cellulaire(cell)

« Putain, qu’est-ce que vous regardez ? demanda l’homme.
ŕ Rien. On ne fait que passer, répondit Tom de sa voix
apaisante. J’habite à côté, sur Salem Street.
ŕ Vous pouvez bien aller à Salem Street ou au diab’, pour
c’que j’en ai à foutre, rétorqua le chauve. C’est encore un pays
lib’, non ?
ŕ Ce soir ? dit Clay. Un peu trop libre, même. »
Le chauve en blouson des Celtics réfléchit un instant, puis
partit d’un rire bref et sans humour. « C’est quoi, c’bordel ?
Z’avez une idée ?
ŕ Les téléphones portables, répondit Alice. Ils ont rendu
les gens cinglés. »
Le chauve ramassa le tonnelet. Il le manipulait sans peine
et le tint de manière à arrêter la fuite.
« C’est qu’des merdes, dit-il. J’en ai jamais voulu. Putain
d’perte de temps. C’est pas vrai, c’que j’dis ? »
Clay ne se sentait pas qualifié pour répondre. Tom l’aurait
été Ŕ puisqu’il avait possédé un portable Ŕ mais il ne dit rien.
Probablement parce qu’il n’avait aucune envie de se lancer dans
une longue discussion avec le chauve, et c’était sans doute
beaucoup mieux comme ça. Clay trouvait que l’Irlandais avait
trop de caractéristiques l’apparentant à une grenade
dégoupillée.
« Toute la ville brûle, hein ?
ŕ Oui, répondit Clay. À mon avis, les Celtics ne pourront
pas jouer au stade de Fleet, cette année.
ŕ C’est une équipe de merde, de toute façon, déclara le
chauve. Doc Rivers s’rait même pas foutu d’entraîner l’équipe
d’la police. » Il regardait le petit groupe, le tonnelet sur l’épaule,
le sang continuant à couler sur sa joue. Il paraissait
parfaitement calme, à présent, presque serein. « Allez-y, dit-il. À
vot’place, je rest’rais pas trop longtemps si près d’la ville. Les
choses vont encore s’gâter, avant d’aller mieux. Vous croyez
qu’tous ces mickeys qu’ont foutu l’camp au nord ont pensé à
fermer l’gaz en partant ? Pas moi. »
Clay, Tom et Alice se remirent en route, mais Alice s’arrêta
au bout de deux pas. « Il vous appartenait ? » demanda-t-elle
avec un geste vers le tonnelet.
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