King,Stephen-Cellulaire(cell)

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Clay atteignit le petit bourg de North Shapleigh à minuit. À
ce moment-là tombait une pluie glaciale ressemblant de
manière suspecte à de la neige fondue Ŕ de la « bouillasse »,
aurait dit Sharon. Entendant des bruits de moteur qui se
rapprochaient, il quitta la chaussée de la bonne vieille Route 11
(rien à voir avec celle du rêve) pour se réfugier sur le parking
d’un 7-Eleven. Lorsque les phares apparurent, transformant
l’averse en lignes argentées, il découvrit deux fonceurs qui,
roulant de front, faisaient la course dans la nuit. Folie pure. Clay
resta derrière une pompe à essence, sans spécialement se cacher
mais ne faisant rien non plus pour être vu. L’un des deux
véhicules était une Chrysler Corvette de collection, même si, ne
bénéficiant que de l’éclairage d’urgence encore en
fonctionnement au coin du magasin, c’était impossible à dire
avec certitude. Les deux fonceurs passèrent à fond la caisse sous
le seul et unique système de feux tricolores (morts) de tout
North Shapleigh, se réduisirent à quatre cerises électriques dans
le noir, puis disparurent.
Folie pure, pensa à nouveau Clay. Et, tandis qu’il regagnait
le bas-côté de la route, il ajouta en lui-même : Tu es bien placé
pour parler de folie pure.
Certes. Parce que le rêve dans lequel il assistait au Bingophone
n’avait pas été vraiment un rêve, ou pas entièrement un
rêve. Il en était convaincu. Les phonistes se servaient de leurs
capacités télépathiques de plus en plus efficaces pour garder la
trace d’autant de tueurs de troupeaux qu’ils le pouvaient. C’était
la seule explication. S’ils risquaient d’avoir un problème avec
des groupes comme celui de Dan Hartwick, qui avaient
réellement essayé de les combattre, il doutait qu’ils en aient
avec lui. Mais il y avait quelque chose de bizarre dans la
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