King,Stephen-Cellulaire(cell)

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Clay avait plusieurs bonnes raisons de vouloir retourner à
l’Atlantic Avenue Inn avant de se mettre en route. La première
était de récupérer son portfolio de dessins, qu’il avait
abandonné dans un coin du hall. La deuxième était de voir s’il
ne pourrait pas improviser un baudrier pour le couteau
d’Alice Ŕ n’importe quel type d’étui ferait l’affaire, se disait-il,
pourvu qu’il soit assez long. Mais il y en avait une troisième :
donner une dernière chance à M. Ricardi de changer d’avis. Il
fut surpris de se rendre compte qu’il désirait encore plus le voir
se joindre à eux que récupérer son portfolio oublié. Il s’était
pris, malgré lui, d’une étrange affection pour cet homme.
Quand il avoua la chose à Tom, ce dernier l’étonna en
l’approuvant d’un hochement de tête. « C’est comme moi avec la
pizza aux anchois, expliqua-t-il. Je me dis qu’il y a quelque
chose de dégoûtant dans ce mélange de fromage, de sauce
tomate et de poissons morts... mais parfois, je suis pris d’une
envie insurmontable d’en manger, et je n’y résiste pas. »
Un blizzard de cendres noires et de suie soufflait entre les
bâtiments, dans les couloirs des rues. Les alarmes de voiture
youyoutaient, les alarmes anti-effraction hululaient, les alarmes
d’incendie beuglaient, stridentes. L’air ne paraissait pas
particulièrement chaud, mais ils entendaient les craquements
des incendies, au sud et à l’est. L’odeur de brûlé était plus forte
que jamais. Il y avait aussi des cris, mais en provenance du sudouest,
du côté du Common, là où Boylston Street s’élargissait.
Lorsqu’ils furent de nouveau devant l’entrée de l’hôtel,
Tom, passant un bras par le panneau sans vitre, aida Clay à
repousser l’une des chaises Queen Anne. Au-delà, le hall était
plongé dans la pénombre ; le comptoir et le sofa n’étaient plus
que des ombres plus noires encore et, si Clay n’avait pas connu
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