King,Stephen-Cellulaire(cell)

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« On se calme, dit Clay. Pour l’instant, on se calme,
d’accord ? »
Le trio s’était retrouvé au pied de l’escalier moins de deux
minutes après avoir entendu le tapage dehors. Tom avait le fusil
d’assaut russe Ŕ la Miss Kalach dont ils n’avaient toujours pas
vérifié le fonctionnement Ŕ, Alice tenait un automatique de
9 mm dans chaque main et Clay le Colt de Beth Nickerson qu’il
n’avait pas lâché la nuit précédente (il ne gardait cependant
aucun souvenir de l’avoir glissé dans sa ceinture, où il l’avait
retrouvé à leur retour à Cheatham Lodge). Jordan était toujours
sur le palier, recroquevillé contre la rampe. De là-haut, il ne
pouvait évidemment pas regarder par les fenêtres du rez-dechaussée
et sans doute cela valait-il mieux. La lumière qui
entrait par ces fenêtres était beaucoup plus chiche qu’elle
n’aurait dû l’être à cette heure-là, ce qui était sans conteste
mauvais signe.
Car ce qui l’atténuait était la présence de siphonnés à
toutes les ouvertures, massés contre les vitrages et les
regardant : des douzaines, peut-être des centaines de visages
étranges et sans expression, la plupart portant les traces des
batailles traversées et des blessures subies au cours de
l’anarchie de la semaine précédente. Clay vit des dents
manquantes, des yeux arrachés, des oreilles en lambeaux, de la
peau brûlée ou calcinée, des chairs exposées et noircies qui
pendaient en paquets. Ils gardaient le silence. Il se dégageait
d’eux une sorte d’avidité angoissante, et l’étrange sensation
dans l’air était de nouveau là, cette impression écrasante de
manquer d’oxygène qui trahissait la présence d’une puissance
tourbillonnante difficilement contrôlée. Clay s’attendait presque
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