Le peuple de l'eau.pdf - Au diable vauvert

«Mes enfants n’ont pas été enlevés par des chiens errants,
poursuivit Helaïnn d’une voix tremblante, entrecoupée de
hoquets. Je les ai moi-même… jetés dans un précipice. Ils
me prenaient trop de temps, tu comprends, ils m’empêchaient
de partir en rhabde. Je ne les ai pas tués sur un coup
de colère, c’était une décision mûrement réfléchie. L’eau est
une maîtresse exigeante, tyrannique…»
Comme Raïma, pensa Solman.
«... j’ai renié l’épouse et la mère, je me suis volontairement
fermée à l’amour pour mieux lui plaire, pour mieux l’apprivoiser,
je me suis asséchée comme ces terres désertiques qui
guettent la moindre trace d’humidité.»
Des larmes épaisses roulaient sur ses joues. Elle pleurait à
nouveau après un demi-siècle d’aridité. Elle ne s’attendrissait
pas sur ses enfants, mais sur elle-même, sur le sacrifice terrible
qu’avait exigé d’elle son pouvoir de sourcière, et la baguette
s’abaissait dans ses mains, piquait vers le bas, comme perturbée
par cette eau soudaine et amère qui jaillissait de son corps.
«Je suppose qu’à tes yeux je suis un monstre…
— Je ne suis pas juge», répondit Solman.
Il ne pouvait la condamner, il ressentait toute sa détresse,
toute sa souffrance, il sombrait avec elle dans un gouffre noir
et froid, sans aucune prise à laquelle se raccrocher, aucune
épaule sur laquelle se poser.
«Tous les choix sont injustes, ajouta-t-elle. La mère Nature
elle-même est injuste.»
Le voisinage de la mort lui donnait le courage de blasphémer,
de fouler aux pieds les croyances des peuples nomades.
Elle essuya ses larmes d’un revers de manche énergique.
« Toi aussi tu seras confronté à des choix, Solman. Quoi
que tu fasses, tu sèmeras les graines du malheur dans tes
sillons. Aux autres, tu diras de moi ce que tu voudras.
— Qu’est-ce que tu vas chercher là-dedans?
— La paix, peut-être, si la Mère de toute chose veut bien
me prendre en pitié…»
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