FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Chacune des lettres qui compose ton nom, ô beauté,
consacre ton sublime, enorgueillit ton idéal jusqu’à nous faire
mourir lentement d’extase et d’abandon.
Pour qui souffrons-nous ? La grandeur du martyr réside
dans son aptitude à glorifier Dieu même dans la fournaise. Les
êtres supérieurs s’en retournent, masse vaporeuse et décorporation
astrale.
Comment produire sans la recherche intérieure, sans tirer
de soi la ressource invisible ? Il faut concevoir un espace différent,
un support nouveau où germera, où s’extasiera la pousse de fleur
de Muse.
Pourtant je ne me prétends pas apte à extraire cette
richesse encore inconnue. Ai-je l’éveil de l’inventeur ? Il me faut
une mécanique ondulatoire : sera-ce la forme qui engendrera le
poème ? Sera-ce le fond ? Je n’y crois guère ?
Que lis-tu dans ma cervelle stérile ? L’interdit de trouver
une forme pure émise par l’invisible né.
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