FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

C'est vrai
C'est vrai, l'on se complaît dans d'abominables pâleurs de
crânes fracassés, d'esprits tendus sans envergure. C'est vrai, l'on
déclame avec des gestes saccadés les premières oraisons et les
feux aux yeux scandés.
C'est vrai, mais tout ceci n'est que faiblesse, que
vengeance perdue et bêtise universelle. Car voyez-vous, l'aspect
de nos dires se veut excuse auprès de l'usurpateur : nous
naviguons humbles sur la mer déchaînée. De toute part, les paroles
convergent vers la lumière de notre estrade, et nous plus fiers que
cent mille bœufs réunis, nous acceptons l'éloge cérébral.
Le pauvre avance bouée au cou dans cette furie, et
soudoie honteux les derniers strass de fête. Il hurle au génie, mais
il sait sa faiblesse. Il invente un naufrage pour ne point se voir
noyer ! Dans toute sa malice, il provoque la peur, l'existence hâlée
de cris et de déchirements. Il se doit d'être malade pour plaire aux
grands ! Il s'abaisse pour se voir aimer d'un dieu et de ses
semblables.
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