FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

consacre tout.
Oui, Fils, plus beau encore dans ma certitude, vois, je te
Sont-ce pensées nouvelles dans le vent divin ? Irai-je
ailleurs, là-bas, au plus profond de moi-même pour concevoir
autrement ? Donnez-moi, ô Dieux, la plénitude de mon dû !
Encore conceptions plus pures, conceptions élevées par
l’Esprit qui pense, par l’Esprit secondé.
C’est un vol inconnu au-dessus de la ville.
Ha ! Certes, des pensées élevées nourries à l’essence du
Vent ! Certes, des concepts autrement définis ! ...
C’est l’envolée vers les espoirs nouveaux, une légèreté de
plume qui monte dans les airs.
L’impatience excède l’homme, homme étrange, sorte de
transmetteur entre la masse et l’irréel, le sommet et le néant. Oui,
l’homme dans sa réalité stupide et borgne, inapte à comprendre et
à se reconstruire, l’homme simple et primaire.
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