FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Que cherchons-nous au juste ? Jusqu’où ira la bêtise de la
poursuite infernale ? J’ignore où cela peut mener.
Si j’étais seul, je pourrais prétendre à un cas unique
d’imbécillité. Hélas, nous sommes trois cent mille à travailler à
temps partiel, à temps complet dans ce néant scabreux, dans ce
paradis de l’impossible.
La poésie n’est peut-être qu’un moyen, qu’un vulgaire
instrument de soûlerie intellectuelle ou de dégustation exquise.
Elle est liqueur ou vin. On en tire des ivrognes ou des esprits
subtils, aux palais raffinés.
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