FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Il est un chant
Il est un chant à détruire, à détester, à maudire, il est là
pourtant, il insiste - je me dois de l’utiliser.
Vous qui savez, femmes superbes et stériles, où s’arrêtent
nos chants, et dans quels corps de rêves se dresseront nos
fantasmes, gardez-nous un sein parfait pour reposer nos âmes.
La puissance se dresse ! La puissance se dresse !
Observez-la. Elle veut déjà labourer de déchirures nos tendres
chairs.
Et toi, Sylphe qui va t’exécuter, qui va t’essayer à extraire
des sonorités nouvelles, sous le gaussement de ton pipeau stupide,
considère encore la faiblesse offerte à ton piètre chant.
Les injustices, les faibles capacités de ma raison me font
détester tout ce que je puis obtenir. Les revendications de la chair
sont peu de chose comparées à l’immense désespoir où se jette la
vérité poétique. Et qu’un souffle vienne à passer, comme ancien
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