FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Puis sonal, sonnerie en quelque lieu de délice, du coeur
de ma cité (- vérité d'image comprise ou refusée par le lecteur ?)
L'obsession Baudelairienne travaille les âmes poétiques... Tu vois,
je ne dormais pas, j'espérais, j'attendais seulement.
Je prends donc ce support de poésie en forme de rose de
Pasolini, pour tenter de produire, mais que puis-je ?
Agacé, dans la pensée sombre, j'emprunte quelques mots,
quelques idées. Je ne les couche pas en italique. Puis comme une
muse qui s'épanouit : "Est-il satisfait de ce que tu obtiens ?
Poursuis... continue...". Concept ridicule par le travail d'autrui,
médiocre moi-même qui cherche toutefois - concept rêvé par la
pure intelligence que je ne possède pas, que jamais je ne
posséderai. Forêts de lettres, masses touffues d'images, comme je
cherche pour ne rien découvrir !
Je n'ai que cela ? Hélas ! Hélas ! Toutes ces pertes que je
subis comme je voudrais les récupérer et travailler sérieusement. Etre
comblé de bons résultats, et non pas de cette abjecte stupidité !
Quelle idée de suffisance ! En qui puis-je espérer ?
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