FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Rappel
Fusion, effusion d’images, cascades voltigeant,
bondissant dans des prés, je me suis affranchi de la magique
nature pour supposer une ligne inventive autrement idéale.
J’ai vécu blessé dans la sinistre douleur, et je supplie
encore. Ne l’ai-je pas déjà écrit ? La conscience du Mal n’est
d’aucune utilité, elle est perte d’énergie, de savoir, de possibilité,
elle affaiblit comme la guerre affaiblit une nation, vide un pays de
sa substance, de sa richesse, de sa jeunesse, de son sang neuf.
Il n’y a pas d’amour, mon plaisir est néant, ma jouissance
est nulle, plus stérile qu’un cactus. Il reste les aiguilles, les
ignobles épines constamment enfoncées dans ma chair, moi Christ
inconnu.
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