FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

La chair, plus jamais
La chair, plus jamais ! L’âme désire l’éternité. Elle
s’élève comme une masse invisible ou blanche vers l’espace autre,
là-bas. Elle respire l’haleine soufflée par les dieux. Elle se sait
sublime et immortelle, nourrie d’intelligence et de vérité. Elle
souffre du mal qui la tourmente.
Ainsi le poète à qui l’on interdit d’écrire se révolte contre
l’engeance perverse et tâche de produire toutefois. Ses yeux se
dressent au ciel, et il quémande le droit de concevoir quelques
éléments de rêve.
Mais les dieux, où sont-ils ? Disparus, pour toujours,
dans l’espace. Ils cherchent en eux-mêmes leur nourriture
spirituelle, et n’ont que faire de la supplication du priant. Les
dieux s’éloignent et disparaissent. Que peut l’âme à distance
singulière des Immortels, faite de gaze et d’éther impalpable, que
peut-elle sinon danser avec le diable ?
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