FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Je crois entendre des cris là-bas de femmes claires qui
circulent vers l'aube chantante.
Non, il n'y a pas de mort, il y a la vie au bord de cette
source aveuglée pourtant.
La beauté est difficile à voir. Je la cherche près de la
source, loin des ruelles. Elle brillera peut-être dans la nuit
immortelle.
Me voilà à présent assis sous l'arbre de tourmaline,
quémandant quelques explications, tandis que de superbes vierges
s'offrent voilées de mousseline.
Mais quelle importance ? Pour quelle utilité ? En moimême
se construit cette géométrie interdite de poète, cette volonté
mathématique de chiffres et d'invisibles structures. Hélas, Hélas !
Ce n'est qu'un mirage.
Voici la nuit saignante avec ses tessons de vers, ses corps
de poignards dans la rose écartelée, voici la nuit avec cette fille de
fleur qui hurle, et son sang gicle et se répand sur sa robe blanche.
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