FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Chaque lettre s'associe, se confond, se mêle, va puiser dans la
mémoire quelques possibilités. La ténacité persiste, elle ressasse et
veut exploiter.
Au centre de la place, il y a un jet d'eau, un arbre
fluorescent, est-ce pensée suprême ? Est-ce coeur de la ville ?
J'avance à grands pas dans la cité solitaire. Les immeubles
couvrent de leurs ombres le seul passant hagard que je suis. Je
cours mais je me crois immobile. Je suis comme soufflé, aidé par
mes pensées pourtant je n'ai pas même l'impression d'avoir
marché. Je crois être resté moi-même, au même endroit... Le temps
semble le même, et instable à la fois.
Oui, j'écrivais donc à la lumière de ma cité, dans le dédale
de ma raison en absolu de croyance, en certitude d'éternité et de
prétention. Ainsi j'achève l'acte, le mouvement de mon propos
avec conscience de perte et de faiblesse avec l'espoir de chasser
l'infamie.
Je me parle encore, mais l'autre dort. Entends-tu ? Non je
dors. J'avance dans le noir, seul.
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