FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Mon or se meurt
Mon or se meurt dans cet impossible à extraire, dans cette
incapacité à tirer hors de soi quelconque signifiant utile.
Toute chose, lentement mais réellement se forme et se
dégrade pour disparaître et ne plus revenir.
Il cherche encore. Son sol fume. Est-ce diamant stupide
qui déjà veut percer dans sa pure altitude ?
Les demeures de topaze et les dômes aux feuilles
resplendissantes s’amassent et se confondent dans ce flou de
l’esprit. L’on croit apercevoir un vulgaire amas de formes vagues
et obscures où la lumière offrirait nul attrait, nulle possibilité de
comprendre.
L’ombre molle ou stupide, l’ombre agaçante accroche à
la pensée de bien faibles espoirs ! À la faveur d’une inspiration
ténébreuse, un monde surgit, et des concepts voltigent ou se
cognent contre les parois du crâne.
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