FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

J'ai bu toutes les bières, toutes les chopes qu'un ventre
peut contenir, et je me suis laissé aller aux plus étonnantes
constatations.
Qu'un homme comme moi puisse douter de son talent, de
ses capacités, voilà qui est singulier. Qu'il puisse nier sa beauté ou
son charme étonnant, voilà qui pourrait exaspérer. Mais l'homme
était malade. Malade de quoi ? Des morts peut-être. De ses
infirmités ou de ses louanges.
Une écorce de mandragore happerait certainement mes
dernières souffrances. Comme le pendu, je donnerais ma semence
sublime.
Je me suis sauvé dans l'amour du beau. Le sexe a cogné
fortement contre le nombril recouvert de poils violets. Ce ne sont
ni la charge ni la décharge, ni l'érection ni l'anticipation, mais ce
sont des reines et des déesses.
J'entends un rire malsain couvrir mes oreilles. Mes oreilles,
organe qui sert à entendre. Des barres de fer dans les oreilles. On rit
à droite, on rit à gauche. Je ne serais donc jamais pris au sérieux !
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