FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

De l'automne stupide
De l'automne stupide à la fleur purifiée, du glacial
déferlement aux côtes de la fraternité, l'empire sous le joug de la
découverte s'étend sombre de grandeur.
Des pastels, des grâces empourprées dans un ciel clair
Des chants élégants et des futaies, des ronces
Des brebis de satin jouant dans les prés multicolores.
C'est l'hiver.
... Le soumettait à des tâches inhumaines, lui infligeait les
cris pesants des actes de ses victimes ! Un concert raisonne sous
ma clarté des soleils. Il énumère les Anges, les blancheurs de son
siècle. Il se joue des soupirs, et appelle les Trophées, les ors pesant
de sa foi !
Personne, non ! Ha ! Espoirs effrayants ! Qu'il pense
autrement ! Ou qu'un autre accentue ses dires !
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