FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Parlons de Parque, ou de l’épouse parfaite la main à la
quenouille. Oui, quand parviendrai-je à ma perfection de femme,
fille de Salomon et divine prophétesse ?
A celle qui dort en soierie légère, de fille belle
effarouchée,
vois, je te crée. Inventive éphémère aux chastes heures de
mes nuits blanches, es-tu mienne ?
Mais brusquement drame ! Te voilà violence du poème,
déchirement, bouillonnement d’écume ! Au ciel splendide, l’épée
tourbillonne sans nulle loi. Je deviens servile, obéissant d’extase, de
mensonges, de productions de songe, et de qui suis-je le maître ?
J’appelle la sagesse, et non point la femme d’images,
d’accumulations faussement créatives. Aussi je dresse ma tête vers
cette bonne trouée, vers ce bon passage des Dieux !
Serait-ce avenir autrement élevé
comme certitude de pensées vraies,
O souffles de lumière pour cervelle chancelante !
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