FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

déformer davantage, pour qu'elle conserve les séquelles d'un
meurtre qu'elle désira...
Quel est l'homme qui parle ? Je sens une main caresser
les rondeurs de sa monstruosité. Ô douleur indescriptible ! Je subis
un poids effroyable qui me brise les os. Un corps étranger pénètre
et frappe à espaces réguliers les frêles murailles de ma prison.
Mon pouls s'accélère. Je vais cracher mon sang, je ne respire plus.
Serait-ce la mort ? Est-ce la mort qui vient ? Pourquoi cette
accalmie ? Plus rien ne tremble, mais toujours cette masse pesante
sur mon faible corps. Ces maux inconnus, sont-ce des démons qui
m'ont déclaré la guerre ? Ils reviennent à la charge et je ne puis
jamais savoir. Peut-être une nouvelle arme après ses drogues ? ...
J'ai failli perdre la vie dix fois, vingt fois ! Et ce déluge s'est
transformé en haine immonde, en grandioses tortures ! ...
Elle ne se déplace plus. L'énormité de sa charge l'humiliet-elle
? Clouée dans un fauteuil, elle confectionne des lainages ; je
serai fagoté pour avoir moins froid ! Qu'est-ce que le froid ?
Je ne pense plus combattre. La grosseur de mon corps me
comprime, je transpire et ne peux qu'à grand mal respirer. Je
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