FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

L’eau retombe sur l’eau, la lumière chaude s’alourdit
comme une femme pleine. J’ai besoin d’arrêter le mouvement qui
fuit.
À présent je vois une fille, je la prends, la retourne, je lui
retire son linge. Oui, non, je ne sais... Je la jette, elle n’est
d’aucune utilité.
Mon paysage évolue quelque peu, ma main de peintre
pense et veut faire éclore. Je produis de la pluie, elle est rose et se
répand lentement. Quel avenir pour mon tableau ? Ce sont des
lianes qui enlacent d’autres lianes !
J’ai donc un soleil sur mon épaule, des feuilles qui
s’agitent un automne gracieux, des flux d’airs, des filles dans le
jardin public, un monticule de personnes, de la verdure, des jets
d’eau et cette belle lumière chaude si difficile à peindre.
N’est-ce pas langage que tout cela ?
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