FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Ne plus y croire, avoir la certitude de sa médiocrité.
Chercher jusqu’au délire. Qui méprise son frère Accéder au
vertige. Du peu, d’estime ? Est-ce un frère ?
Fuir les fausses têtes couronnées qui grandissent leurs
ombres alanguies sur des lits d’extase.
Quelle est ma certitude ? Pour y enfouir son ombre, un
champ de déshonneur dans la honte où l’on creuse son trou... Estce
de la poésie ?...Pour se cacher...
J’ai dit la vérité. Qui m’a cru ? J’ai dit : comparer,
vérifier. Qui pèse quoi ? Avez-vous lu ? Voyez la science, la
technique !
Le temps accentue ma certitude, ce que j’écris est vrai. Ils
se partagent la chair des suppliciés. Horreur, massacre, et
bourreaux. Qui le croirait ? Personne évidemment.
Allez, plus loin dans l’exil, au profond de toi-même.
Pensées, ville de langages, de perception, d’insignifiants. Allez
encore, interroge les profondeurs, extrais les racines, scie ton
crâne comme une boîte à idées.
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