FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Je foudroie les dernières taches de pluie. Ma survivance
est prochaine. Je contourne les jardins adroitement découpés.
J'avance très vite dans le coeur administratif. Ici, on a
implanté un centre. C'était un terrain vague. Il y a des clôtures et
des barbelés.
Je respire les fumées dégagées des cheminées et des
échappements des voitures. Les conducteurs sont au nombre de
trois. J'ouvre la porte à un passager plaqué à l'arrière de son
véhicule. Plus loin, je tire les volets d'une fenêtre, et j'observe la
cloison d'en face. Tout à l'ordinaire : les niches se superposent sur
des niches.
L'estimation des murs est facile. On a planté trois clous
dans le plancher. Le reste est affaire de justice. On laissera la carte
accrochée aux murs de la chambre d'enfant.
Les ordures contaminent toutes les odeurs du quartier.
Les boîtes aux lettres se détériorent. Les vagabonds les arrachent
dans leur course.
289