FRANCK LOZAC'H MILLE POÈMES EN PROSE

Hommes de peu d'intelligence
Hommes de peu d'intelligence, je m'adresse à vous.
Ecoutez la parole désuète d'un poète, le terme sot de celui qui
s'essaie à convaincre.
Que m'importe de vous expliquer cent fois ce qu'il en est ! Que
m'importe de vous plaire avec des paroles crédibles ou stupides !
Et les fulgurantes plaies qui brûlent les intestins, et la
cervelle sublime qui est la proie de la Mort, qui est destruction et
nihilisme, qui n'est plus rien et qui était tout !
Mais qu'est-ce que cette force si je ne puis l'utiliser ?
Qu'est-ce que cette intelligence si elle ne peut servir à rien ?
Toute ma mémoire est faite de chiffres, de constatations,
de refus, de déboires, d'orgueil et de haine.
Que ma cervelle brise le carcan étroit où elle se trouve
coincée ! Qu'elle crie ! Qu'elle hurle l'hymne à l'espoir et l'hymne à
la vie !
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