Ricordi Canciani 1950-1978 - associazione pionieri e veterani eni

Bengasi e ritornò con il meccanico Mario Rotili, che riuscì in breve tempo a riparare il
guasto.
Ripresi il viaggio e raggiunsi gli altri automezzi che si erano fermati ad attendermi ad
Agedabia, proseguendo il viaggio, di nuovo in colonna, verso Sirte, dove arrivammo a tarda
sera. Trascorsi la notte in compagnia di molti scarafaggi, in una casa che, prima della
guerra, forse era chiamata “albergo”. Il mattino successivo proseguimmo il viaggio sulla
stretta strada costruita dagli Italiani, chiamata Sirtica. In quel periodo il sole scottava
parecchio, la temperatura superava i 35 gradi, l’acqua minerale non era bevibile, per cui
avevo appeso al finestrino, esposta alla corrente d’aria, la “ghirba“, recipiente fatto con la
pelle di capra, molto in uso tra i nomadi, che serve per mantenere fresca l’acqua anche in
deserto. La strada a tratti passava vicinissima al mare ed avevamo programmato una breve
sosta a Ben Giauat dove arrivammo verso le 10 di mattina.
C’era una sola casa con una stanza adibita ad osteria, all’esterno la pompa per il
rifornimento agli automezzi. Mi tolsi pantaloncini e camiciola e mi tuffai in mare, distante
poche decine di metri.
Dopo essermi rinfrescato e tolto la polvere di dosso, assieme al Piacentino entrammo in
quella bettola a bere una bibita; mentre eravamo seduti ad un tavolino entrò nel locale un
Italiano, si presentò con una inconfondibile pronuncia toscana. Si trovava in Libia da diversi
anni.
Veniva con il suo camion da una concessione petrolifera americana ed era diretto a Tripoli,
conosceva molto bene il tragitto e si offrì di unirsi a noi e farci da guida. Le strane
coincidenze della vita! Stavamo chiedendo al Toscano, dove potevamo fermarci per il
pranzo, quando la mia attenzione si concentrò su una fanciulla, apparsa all’improvviso,
bella, slanciata, occhi e capelli neri, non credevo ai miei occhi, una visione irreale; non
capivo come potesse trovarsi in quel luogo, una donna giovane sola.
II nostro nuovo amico la conosceva, era al servizio del Libico, padrone del locale, e di
qualche altro eventuale cliente, era Italiana la chiamavano “Maria dieci piastre”. Uscii dalla
bettola e ripresi il viaggio portando impressa nella mia mente l’espressione smarrita del suo
sguardo. Il Toscano partì per primo con il suo camion per indicarci la strada, e noi ci
accodammo in colonna.
Ci fu una prima breve sosta nel punto dove l’arco di “Filene” segnava il confine tra la
Cirenaica e la Tripolitania, costruito per ricordare il luogo dove s’incontrarono i due fratelli
che crearono le basi per l’unione dei due popoli. Così narra la leggenda. E qui la nostra
guida c’indicò la strada da seguire per raggiungere la nuova meta: Tamanina, paese agricolo
creato dagli emigranti italiani e battezzato ”villaggio Garibaldi”.
Era il mezzogiorno di domenica quando entrammo in questo villaggio con i nostri camion
rombanti a turbare la quiete festiva. Proseguimmo per un breve tratto a piedi fino ad una
piccola piazza.
Dalla Chiesa antistante si udivano i rintocchi delle campane, la gente che aveva assistito alla
Messa usciva e si fermava in piccoli gruppi sul sagrato; parlavano in vari dialetti italiani.
Tutti indossavano l’abito della domenica; io con la mia camiciola sdrucita e pantaloncini mi
sentivo un po’a disagio, ma ho vissuto questo brevissimo spazio di tempo con la sensazione
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