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carnagione olivastra. Gli occhi sottili, due fessure contornate
da ciglia lunghe.
Chissà perché ora pensa ad Arisara.
È un capitolo chiuso. Chiuso male.
Tre anni vissuti pericolosamente, tra pasticche, follie e corse
spericolate in macchina. Tre anni di oblio, lei è stata il fiore di
loto che ha cercato fuggendo dalla sua triste terra tedesca. È
durata finché i rimorsi non sono riemersi, finché lo stordimento
delle droghe e dell’alcol non ha smesso di funzionare.
L’età rende saggi, dicono.
Stronzate, e Jan lo sa bene.
È semplicemente questione di fisico. Quando sei vecchio,
non regge più i ritmi e tu devi per forza fermarti a pensare a cosa
stai combinando. Non è saggezza, è il freno a mano dell’eccesso
prolungato.
Arisara.
Un corpo sinuoso, la voce vellutata, le unghie lunghe e affilate,
le dita sui suoi muscoli. Jan ha provato amore per lei, anche
se è durato il tempo di dodici stagioni e poi è volato via con
i monsoni di un autunno malinconico.
Lui è rimasto solo. Di nuovo solo. Per sempre.
Ripensa alla serranda del negozio di tatuaggi, all’abbandono
drammatico dei suoi pochi presupposti. Arrivato da Rostok,
Jan, che a casa sua si era fatto un certo nome con l’ago da
tatuatore, a imprimere frasi tipo Anarchie o Kein Staat su bicipiti
che pur discendendo da puro sangue SS ne odiavano la storia
e i simboli, lavora in uno studio di tattoo. Sa disegnare, ha la
mano salda e il suo stile piace anche in Olanda.
Un giorno il capo, che lo ha preso sotto la sua ala, e che a sua
volta è un simpatico mascalzone, decide di emigrare in Indonesia
con l’amante di vent’anni più giovane. È un hippie che vive in
un modo tutto suo, Jan non è stupito della proposta che riceve.
“Ti lascio la baracca a prezzo di saldo” gli dice, la voce im-
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