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Incisi nel granito ci sono nome, cognome, le date di nascita
e di morte. Nessun epitaffio, niente foto, il che è strano. Niente
frasi di circostanza, niente fiori, niente erba curata. È una tomba
abbandonata. La tomba di un drogato morto nel peggiore
dei modi, disonorando la famiglia che gli ha voluto bene ma
che non ha avuto il coraggio di fare nulla più del minimo indispensabile.
Drew è il discepolo perso per strada, che invece di impugnare
la spada se l’è ficcata troppe volte in vena. Ho giudicato
per molto meno, in passato, sbagliando, perché non posso capire
cosa lo dilaniasse. Una dose di troppo. Eroina. La nemica
cantata dai Bloody Riot de Roma. L’avversario più temibile,
quello che ha vinto contro i migliori. Ci ha portato via le sei
corde della Ibanez appartenuta a un amico, ci ha strappato una
carcassa poco più che trentenne.
“Sai che Pagnotta non è più straight edge?” dice Lupo per
spezzare il silenzio.
Non rispondo, continuo a fissare la terra che lambisce la lapide
di Drew. Lupo prosegue.
“Un altro che ha abbandonato, ed era il più irriducibile.
Credo non sia neanche più vegano.”
Jan fa un passo indietro, si guarda intorno. La voce di Lupo
trema un po’. Nessuno di noi due stranieri interviene, né lo interrompe.
“Chissà con cosa ha coperto il tatuaggio con il pugno e la X
che aveva sulla spalla. Un'aquila? Secondo te?”
Vorrebbe ridere eppure neanche ci prova.
“Qui ci sono un sacco di gay, lo sapete?”
Fissa anche Jan, sa che non lo può capire ma vorrebbe comunque
includerlo nel discorso. Il nostro mutismo lo mette a
disagio. Spara a ruota libera, non riesce a tenersi niente dentro.
Lo compatisco.
“Una sera sono venuto, sapete, nei paraggi c’è il Torchiera,
la cascina occupata, facevano una manifestazione. Non mi ri-
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