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che in origine sembrava l’unica strada possibile, il solo sentiero
da percorrere. Ma se stessimo sbagliando tutto? L’ingenuità di
sempre, quella dei fermenti giovanili, adesso però non basta più.
Questo ha scosso dentro di me fondamenta fragili quanto le
palafitte di Amsterdam.
Era tutto più semplice quando i confini da varcare erano
ben delineati. Bene e male, giusto e sbagliato, nero e bianco.
Le regole scritte, i limiti inossidabili. Se sei straight edge sei un
amico, se non lo sei devi conquistarti la mia fiducia. Kalokagathia
con il pregiudizio, come a Sparta, ancora più distorta.
Un morso netto alla mela chiamata hardcore: buccia ruvida all’esterno,
polpa morbida dentro.
Ho buttato via metà della mia vita.
Prima di andarmene dall’Italia custodivo gelosamente, nella
mia camera, un migliaio di vinili, qualche centinaio di cd, videocassette
con registrazioni di quinta mano di concerti sparsi
per il globo, e poi magliette, poster, flyer, fanzine. Un museo
della musica indipendente, simulacri di una generazione, cimeli
accumulati in anni di esperienza, gavetta, pubbliche relazioni,
sgomitando per un posto alla luce del sole. Una collezione
che ho lasciato alle larve, alle formiche, agli scarafaggi.
Chissà che ne è, ora, di quei ricordi inutili.
Abbandonati in un’umida cantina, rosicchiati dalle tarme.
Sparsi nei mercatini di mezza Italia, pezzi di un mosaico distrutto
e che mai più sarà ricomposto. In asta su eBay, a prezzi
folli per altri maniaci come me del completismo e della catalogazione.
Sul bancone di un rigattiere, un tanto al chilo, anche
loro sgomberati durante un’esecuzione coatta, sfrattati dalle
mensole, dalle scatole di legno che li ospitavano amorevolmente.
Un sacrario che non esiste più.
Ho immolato metà della mia vita.
Il mio dio si chiama musica. Hardcore. Straight edge. Animalismo.
Vegetarianesimo. Sono idoli pagani? Sono simboli
della controcultura? Della ribellione giovanile? Della rabbia
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