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centinaio, amici, amici di amici, conoscenti, fidanzate, parenti
delle fidanzate dei conoscenti, venuti a godersi lo spettacolo
hardcore. Siamo tanti, carichi di energie, qualcuno con molto
alcol in corpo, qualcun altro, tra cui io e Max, con eccessi di serotonina
nel sangue e nel sistema nervoso centrale.
Siamo facilmente irritabili.
I poliziotti ci provocano.
Vedono noi come i romani sconfitti e i loro controlli come
le forche caudine del sistema che domina l’anarchia. Si sbagliano,
ma da principio gli va bene, perché nessuno rompe le righe.
Qualcuno sbadiglia, qualcuno si lamenta o bestemmia,
ma a bassa voce, forse ricorda che formalmente è un reato e
questa sera ogni scusa è buona per far scoppiare un casino. Io
mi lascio spintonare dal serpentone di giubbotti di pelle e di
braccia tatuate.
“Documenti, prego.”
La finta cortesia delle due parole, ripetute meccanicamente
a ogni viso incrociato, dimostra uno sprezzo del pericolo che,
in altri frangenti, meno stanco e più controllato, potrebbe addirittura
farmi pensare che i due sbirri hanno del fegato a far
quel che stanno facendo, in quel modo così osceno, ostentato,
a casa nostra.
Non è la sera giusta.
“Documenti, prego.”
È il turno di Lupo. Come doganieri, controllano la carta
d’identità, prendono nota di nome, cognome e passano al pacco
successivo. Per loro siamo oggetti, bagagli da controllare,
vidimare, isolare se possibile. Marchiati come le mucche dei
ranch texani, come i piccioni che migrano con la targhetta attaccata
alle zampe. Siamo animali da censire.
Non mi sta bene.
“Documenti, prego.”
Un sorriso sfacciato di troppo mi fa prudere le mani. Eppure
io sono uno tranquillo. Diplomatico, oserei dire. Non ho
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