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quattro o cinque volte l’anno, a volte a Modena, oppure altrove,
dietro ai gruppi del momento.
Due sabati prima, durante un concerto al Livello 57, a Bologna,
ci eravamo allontanati dal palco per parlare. Lei è ancora
abbronzata, con due grandi occhi da manga e le labbra sottili.
Di carnagione scura, il fisico esile, è vestita con jeans e una
magliettina attillata. Non riesco a smettere di guardarle il seno,
minuto come lei. Spero non se ne accorga.
Lei è gentile, come sempre. Mi prende per mano, mi porta
fuori. È una delle poche persone con cui parlare. Non solo di
musica ma anche di libri, di cultura, di persone e di vita normale.
Mi fa sentire a mio agio. Nonostante il piercing al naso,
che non mi piace: uno spesso cerchietto di almeno due centimetri
di diametro che pare uno di quegli anelli che usano i vaccari
per trascinare di qua e di là i tori.
Gli altri la snobbano, la considerano stupida, solo perché
ha pensieri di ogni tipo e non si fa scrupolo a discuterne. La
scena hardcore giudica e bisogna attenersi all’etichetta, è la regola
numero uno. Occorre sempre stare attenti a come ci si veste,
a cosa si dice, alle persone con cui si parla. Un errore può
costare caro. Sia in termini di popolarità che di credibilità.
Fuori è buio.
Io sono impacciato, con le ragazze non mi muovo come il
cavaliere senza macchia che spesso fingo di essere, per non sfigurare
di fronte gli amici. Ho ventitré anni e non sono ancora
stato con nessuna. Pensa a tutto Eleonora, che mi stampa sulle
labbra un bacio intenso, dura un’eternità. Non c’è nulla da aggiungere.
Lei mi trascina verso la station wagon del fratello,
cerca le chiavi nella borsetta, apre la portiera.
La seguo.
Ci baciamo ancora, a lungo, selvaggiamente, cercandoci
con le mani e abbracciandoci. Ci fermiamo un istante per fissarci
negli occhi. Non mi è mai sembrata così bella.
“Cosa hai fatto alla guancia?” mi chiede, carezzando con
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