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Stiamo camminando sotto l’ultima luna, il sole inizia a fare
capolino. Siamo a metà tra buio pesto e un timido esordio di
luce.
Mi guarda. Intuisce ciò che mi tormenta?
“Non è vita” riprendo “non è vita, cazzo. Era un vulcano, ci
pensi, Jan? Un vulcano...”
“Si vede” mi concede lui.
Avevamo presenti, più o meno, le condizioni in cui versava
Max. La lettera di Lupo, lo capisco solo ora che ho rivisto il
mio amico, era un’incitazione inconscia a fare qualcosa. Qualcosa
che lui non aveva avuto il coraggio di cominciare.
Anche solo un battito di mani, è meglio di niente.
Lupo dapprima ha mantenuto qualche contatto con Max,
poi gradualmente si è defilato, perché è doloroso assistere impotente
a una distruzione così netta, osservare la tua stessa infanzia
che sprofonda sotto un mare di fango, e sapere che niente
la riporterà a galla.
La mia missiva ha risvegliato sensi assopiti, torpori tremanti,
memorie sepolte sotto quintali di perbenismo. Una crosta
che nonostante gli anni non si è mai cicatrizzata del tutto e ancora
brucia, brucia nel profondo, spinge a grattarsi, a solleticarla,
a scoperchiare la carne, il sangue, il pus mai completamente
guariti.
Dovevo uccidere Max.
Invece lo abbiamo lasciato lì, a piangere, ancora e ancora.
Un bambino solo e denutrito, sporco, lacero, violentato dalla
strada, dalle sue conseguenze.
“Hai presente il finale di Qualcuno volò sul nido del cuculo?”
chiedo a Jan. È un film così famoso che do per scontato
che lo abbia visto e proseguo. “Il capo indiano, muto, che uccide
Jack Nicholson nel manicomio, poi sfonda la finestra e fugge
da elettroshock e camicie di forza.”
Jan ha capito cosa stessi intendendo sin dal principio.
“Avresti voluto fare lo stesso per Max.”
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