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la sua mano, che mi spinge via. I miei piedi si muovono da soli,
sempre più rapidi, e poi, proprio come avrebbero voluto fare i
poliziotti, una mano mi schiaccia la testa per farmi salire in
macchina.
La macchina di Lupo, il motore è acceso, la portiera aperta.
Io, lui e Max scappiamo nella notte, ancora più spiritati di
quando abbiamo varcato il cancello del Breda la prima volta,
diverse ore prima.
Jan mi guarda, sospira.
Il peso del suo giudizio non ha gravità, sa bene che il mio
fardello è una zavorra smisurata. Nel fondo dei suoi occhi mi
rispecchio, con quello stesso senso di colpa che mi ha attanagliato
per anni, che non mi abbandona. Ne conosce il tormento,
sa che il mio racconto è una versione edulcorata, che il patema
che ho dentro è più forte di ogni aggettivo.
Ho ucciso un poliziotto, quella notte, e non ne vado fiero.
Se fosse morto in battaglia, forse mi sentirei diversamente.
Non saprò mai cosa significhi abbattere un avversario con l’onore
delle armi. Da quel giorno l’ira è sparita dal mio corpo, ripulito
dalle emozioni primarie, dalle pulsioni animali, gli istinti
placati finché sono rimasto lontano da Milano.
Ora sento che il sangue ribolle ancora, inquieto.
Dal momento in cui ho scoperto della fine del Laboratorio.
Una sensazione difficile da descrivere ma che mi fa sentire, al
tempo stesso, vivo e morto. Ci credo di nuovo, e anche se è solo
per una breve parentesi, so che ho qualcosa per cui lottare.
Una manifestazione interiore. Protesta e dissidio. Alzare la
voce, fuori dal coro.
Mi sento pronto.
L’auto di Lupo corre lungo la circonvallazione. La nostra è
una fuga. L’inizio della mia odissea, un peregrinare lungo dodici
anni, che tocca le coste dell’Europa, lontano da me stesso.
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