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a tutte le ore. Sono vestiti bene, troppo giovani per aver assaporato
quanto la vita possa far schifo.
Allungo la mano, li ringrazio per avermi tenuto aperto il
portone, m’infilo nell’atrio immerso nell’oscurità: le lampadine
che dovrebbero illuminarlo sono rotte. Un colpo di genio di
Jan, nel pomeriggio, per farci passare un po’ più inosservati.
Prendiamo il viottolo che ben conosciamo, puntiamo alla
casa del vecchio. La luce è ancora accesa, controllo di nuovo il
quadrante del mio Swatch. L’ora di cena è passata da poco,
quella della nanna dovrebbe tardare ancora un po’. Tre scalini
da bruciare, il portoncino interno è aperto, così come lo era
oggi pomeriggio.
Siamo di fronte alla sua blindata.
Il cognome sul campanello è scritto in bella grafia, il tratto
preciso di chi abbia usato una penna con la punta di china e un
normografo per non sbagliare.
Il mio polpastrello incontra il pulsante di plastica.
L’eco di un trillo, una vibrazione attutita, passi rallentati
dalla digestione in atto, quindi il rumore della chiave che gira
nella toppa.
Si risolve tutto nell’arco di pochi minuti.
Due occhi stanchi, hanno perso ogni frammento di curiosità.
Una voce mescolata al bicchierino di amaro, o grappa,
che sicuramente si è concesso subito dopo essersi seduto in
poltrona.
“Sì? Desiderate?”
Una spallata spinge indietro la porta e l’uomo cade senza
emettere alcun suono, di schiena, su un tappeto che non deve
essere economico. Balziamo nella stanza, i passamontagna infilati
in fretta e furia. Jan prende la rincorsa e con un calcio atterra
l’uomo, lo colpisce al braccio che stava usando come perno
per sollevarsi da terra.
La porta scatta alle nostre spalle.
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