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del quartiere Molise-Calvairate, né al comune, né all’Aler, che
gestisce questa zona di architettura popolare a basso prezzo.
Qui c’era un angolo in cui aveva sede un pezzo di storia
lombarda, la Mivar dei mitici televisori indigeni. Oggi fanno
un po’ ridere in confronto ai plasma coreani e giapponesi.
Nel raccordo di via Ciceri Visconti, a uno sputo, è morta
l’anima ribelle di una Milano che non esiste più. Primo Moroni
ci ha vissuto a lungo, avrebbe fondato nel 1971 la libreria Calusca,
proprio davanti ai giardini di Sant’Eustorgio: poco più di
un buco, affollato di libri, riviste e persone. Giuseppe Genna
ci è nato, è un residuo fuori dal coro che l’Italia si scorda.
L’assalto a un tempo devastato e vile è fallito.
Così anche noi ci fermiamo, prima su una panchina bagnata
dalla pioggia che ha già smesso di tempestare il suolo, poi ci
nascondiamo dietro la vetrina di un bar. Jan tiene stretto in testa
il basco per nascondere i segni tribali che potrebbero facilmente
portare alla sua identificazione. Posto che la polizia,
inetta come me la ricordo, sia in grado di identificare un cittadino
olandese, incensurato, di passaggio.
“Una birra e un succo d’arancia” ordino al cameriere che
aspetta dietro al bancone “ma spremuta, non un succo in bottiglia”
mi raccomando.
“Still straight?” dice Jan, ma non mi sta canzonando.
Suona come una citazione, il titolo di un’immaginaria canzone
hardcore. Mi piacerebbe fargli sentire la mia musica del
tempo, i grandi gruppi californiani, i bostoniani; e poi la nostra
musica, quella sbraitata con Max e gli altri. Chissà se gradirebbe.
Se ci siamo trovati così facilmente, mi piace pensare, è perché
c’è un filo comune capace di legare chi non sia d’accordo
con la follia totalitarista di un’Europa in brutale decadimento
ideologico.
“Guarda là.”
Mi volto.
Ancora Jan: “È lui?”.
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