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parte sua la condivisione degli stessi ideali. Vanno avanti per<br />
ore, per giorni, sudano e cercano di strappargli informazioni<br />
che Max ovviamente non ha; ma che se anche avesse, non rivelerebbe<br />
mai.<br />
Ma loro non gli credono.<br />
“Fai parte di Azione rivoluzionaria?” gli urlano in faccia.<br />
“Parla, pezzo di merda!”<br />
Non è difficile immaginare la scena.<br />
Due sbirri scafati contro un ragazzino appena ventiquattrenne.<br />
Che soccombe ma non apre la bocca. Forse perché non sa<br />
niente. Non glielo perdonano, lo picchiano di nuovo. Ai loro<br />
occhi Max è un senzatetto, uno ridotto a vivere in un centro<br />
sociale, un rifiuto umano, una scoria della società che si convincono<br />
di rappresentare ma di cui sanno meno di zero.<br />
Dopo tre giorni da incubo, si aprono le porte della questura<br />
e Max vede di nuovo la luce.<br />
Ma non è più lo stesso.<br />
Max cambia casa un anno dopo il primo concerto che organizziamo<br />
al Laboratorio. È un insuccesso. Zero pubblico, solo<br />
quattro punkabbestia ubriachi. Ma non demordiamo.<br />
Va già meglio al secondo tentativo, il colpaccio è riuscire a<br />
intercettare gli Snapcase, gruppo americano che fa dell’avanguardia<br />
una bandiera. Stanno girando l’Europa in tour e grazie<br />
a un aggancio con il tizio della Victory Europe, un tedesco di<br />
nome Markus che ha un negozio di dischi punk da qualche<br />
parte a Dresda, si compie il miracolo.<br />
È dicembre, tira un freddo bastardo. Dentro la sala, il calorifero<br />
umano del pubblico che stipa il centro sociale accoglie<br />
con uno schiaffo piacevole chi entra scendendo dalla scalinata<br />
in pietra. Benvenuti all’inferno della musica sotterranea, nell’abisso<br />
dei desideri rock infranti, nella perdizione del ritmo<br />
quattro quarti supersonico tutto uguale. Cassa, charleston, rul-<br />
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