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Alto, spalle larghe, carnagione scura, cranio lucido e un paio di
occhialoni sopra il pizzetto nero.
Per me, vecchio tifoso dei Lakers, è stata simpatia al primo
istante.
Peccato che chieda troppo, trentacinquemila a lezione, per
andare avanti con lui. Insiste, inoltre, per farmi pizzicare le
corde con i polpastrelli, da bassista funky, quando nell’hardcore
tutti inseguono la velocità a colpi di plettro. Imparo il minimo
indispensabile e poi mi ingegno a riprodurre in autonomia
le melodie dei gruppi che ascolto.
Celebro la riproduzione fedele dell’intro di Warriors, nella
versione dei Judge, come una vittoria personale. Lo ripeto finché
mio padre, esasperato, non spalanca la porta della mia cameretta
per urlarmi addosso quanto la musica che io adoro gli
faccia schifo.
Conformista del cazzo.
Vorrei rispondere con tutta la rabbia che ho in corpo.
Raddoppio la velocità dei giri di basso e alzo il volume. Cerco
di provocarlo. Lui, di rimando, si lamenta con mia madre.
Li sento litigare. Lei prova a dirgli di avere pazienza, mentre
mia sorella, bocconiana di ferro sulle orme di Marisa Bellisario,
getta benzina sul fuoco, lamentandosi a sua volta di come
io le impedisca di studiare.
Ogni frustrazione una pennata, ogni colpo di plettro un po’
di adrenalina che esce da me e si trasforma in musica.
È in questo modo che nasce la mia prima canzone.
Un mese dopo siamo tutti in sala prove.
Lupo alla batteria, io davanti a una cassa Ampeg da 800
watt, Max con il microfono in mano e Drew che imbraccia
una Ibanez AR300. Dei quattro è lui l’unico che sappia suonare
per davvero. Io e Lupo sopperiamo con la fantasia e con la
grinta alla scarsa tecnica mentre Max urla a squarciagola e
basta.
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