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L’indegna conclusione di Milano, una tragedia tripla che mise
fine ai movimenti di sinistra e ai cortei, quelli della banda
Bellini. Sfortuna vuole che l’ultimo anarchico arrestato in tempi
moderni a Milano sia proprio il figlio di chi sparò quel giorno.
Il sangue è ben presente anche nei cuori dei ribelli urbani in
seconda linea. Noi ne sappiamo qualcosa. Non abbiamo fatto
niente di così epico, le nostre guerre stellari sono con i piedi
per terra, ma ci siamo sentiti grandi lo stesso.
Una stagione vissuta pericolosamente.
Le finestre ai piani superiori sono murate. Cerco di capire
se dalle grate del sottoscala si veda qualcosa.
Nero assoluto.
“Il posto di cui mi hai parlato?” mi fa Jan.
Annuisco. Ho un groppo in gola, non riesco a emettere alcun
suono. Inspiro profondamente e penso al passato, ai ricordi,
alle avventure.
Sotto terra c’era un mondo da scoprire.
Ho ancora il biglietto con l’indirizzo in tasca la sera che
scendo per la prima volta la scalinata in pietra. Passare l’ingresso
del Laboratorio ha il sapore della rivelazione. Un timbro sul
palmo per decretare che le duemila lire di offerta libera sono
sufficienti a garantirti un lasciapassare per l’inferno.
È buio, la scala non è per niente sicura, niente corrimano.
Sembra scavata direttamente nella roccia. Non mi stupirei se
mi dicessero che l’antro in cui sto per mettere piede è nato nel
Medioevo per mano di frati scalpellini.
C’è un’atmosfera ieratica nell’aria. Siamo nel posto più disorganizzato
che si possa immaginare, e percepisco un’aura di
rispetto.
Per me è un’iniziazione.
Mi guardo intorno. Le pareti scrostate, ricoperte di graffiti
dipinti con pessima mano. Il palco in pietra, gli amplificatori
accesi e pronti a buttare sul pubblico colate di fuoco e rabbia,
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