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pastata di vodka. O forse è tequila, con lui non si può mai dire
con certezza.
Jan fa il grande salto verso il capitalismo, investe i pochi fiorini
che ha da parte e paga metà della cifra subito. Promette di
saldare il resto del debito a rate, sanno entrambi che sarà praticamente
impossibile, ma si stringono la mano da buoni amici,
preferiscono non pensare al domani.
Per un momento immagina che potrebbe addirittura essere
felice, se le cose gli continuano ad andar bene.
Non è così.
Dopo la fine della storia con Arisara, dopo gli avvocati, dopo
il divorzio flash, per fortuna non avete figli, così è tutto più
facile, è la volta della liquidazione dell’attività, del ritiro sabbatico
di qualche mese. Poi il lavoro nel ristorante, i pomeriggi
nei pub, l’erba fumata a più non posso, per anestetizzarsi
ancora e ancora, in ogni vicolo della città. Una città che non
smette di amare ma sulla quale vorrebbe pisciare tutta la sua
rabbia. Ma senza prendere multe, di batoste ne ha già ricevute
abbastanza.
Lascia l’appartamento in affitto e si unisce ai ribelli di Spuistraat.
Occupa un bilocale con cucina abitabile e un bagnetto
ricavato chissà come sul balcone coperto. Ricomincia a mettere
da parte i soldi per le ricerche, il passato torna a premere
fremente, un demone che brucia nell’intestino e che non si placa
a furia di litri di birra.
È notte fonda, sta rientrando a casa, due sbirri più sbronzi
di lui lo vedono, lo deridono per il look deviante e lo massacrano
di calci e pugni. Jan finisce in ospedale, tre costole rotte, un
femore incrinato, lussazioni e lividi ovunque, anche un sospetto
trauma cranico. Sei mesi di cure, di fisioterapia, di bestemmie,
quindi esce.
Ora ha due obiettivi: i suoi genitori e i bastardi che lo hanno
marchiato a sangue.
Trova i primi, dopo tanto tempo; non i secondi. Da allora,
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