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nonostante la polizia sia schierata in assetto da guerra ai quattro
angoli della piazza, mitra a portata di mano e sguardi feroci,
i reietti della città fanno capolino da ogni dove. Skater, migranti,
ragazzini che improvvisano la breakdance e gente comune,
la valigia al seguito. Solo randagi, qui.
Indico a Jan lo storico grattacielo Pirelli.
“È il palazzo della Regione.”
Sono una pessima guida turistica, non so dirgli altro sull’edificio
più imponente della mia città.
“Il palazzo del potere, dunque”, mi fa eco. Si intuisce un
certo livore nella sua voce. “Non è così alto” conclude, sprezzante.
Si gira e sputa in terra.
Indossa un basco nero che gli copre perfettamente il tatuaggio
e lo mimetizza tra i normali. Credo sia una tattica già adottata
in trasferta per passare il più possibile inosservato. Una volta
era un hooligan, se ho ben capito, viaggiava per picchiare.
Il cielo cupo accetta le carezze delle antenne in cima alla
torre. Promette pioggia e Milano è uguale a se stessa. Un fantasma
senza anima, un incubo di cemento e strutture architettoniche
da quattro soldi.
Vedo che il carabiniere ci guarda ancora, parlotta con il collega
ma tiene gli occhi fissi su di noi. Cerco di muovermi al rallentatore,
perché uno scatto in questo momento potrebbe essere
fatale. I nostri documenti, siamo entrambi cittadini olandesi
in vacanza, sono in regola, ma se facessero il mio nome in
questura verrebbe fuori un fascicolo che mi spaventa dover
riaffrontare.
Meglio che resti sepolto nella polvere dei tempi.
Prendo il braccio di Jan e lo guido verso l’ingresso della metropolitana.
La bandierina con la M in bianco su sfondo rosso è
il nostro traguardo. Raggiungerla senza dare nell’occhio è la
priorità del momento.
Non faccio cenni d’intesa al mio compagno di viaggio, ri-
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