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farmi fregare da un’omologazione che i finti rivoluzionari con
cui studio, per primi, dovrebbero rifiutare. Invece la eleggono
a barriera trasgressiva, quando è solo una scusa per darsi un tono
e per somigliare di più ai loro nemici, gli adulti.
Mio padre fuma come una ciminiera, una sigaretta dietro
l’altra. Non ho mai avuto grande stima di lui, né lui di me. Un
cancro ai polmoni si è intromesso, è in cura da anni e sa che
prima o poi pagherà il prezzo delle sue scelte. Ho giurato a me
stesso che almeno in questo sarò migliore di lui.
Preferisco pensare alle proteste animaliste, alle rivoluzioni
interiori.
Agli altri interessano le apparenze. Il lunedì sera al Leoncavallo,
il week-end sullo yacht di famiglia a Portofino. Proprio
come avrebbero cantato gli Afterhours.
Sui giovani d’oggi ci scatarro su.
Tempo perso cercare di spiegare. Sei un diverso, punto e
basta.
Ma quando sono a un concerto e sto pogando oppure sento
una mano che mi offre il trampolino per un tuffo dal palco, capisco
di far parte di qualcosa di più grande. Ha un senso.
Non penso che Lupo mi ruberà il disco dei Token Entry.
Potrei, per assurdo, abbandonarlo da qualche parte e sono sicuro
che lo proteggerebbe per me. Non siamo tutti buoni, ma
siamo uniti e arrabbiati.
E questo fa la differenza.
Tra spintoni e bancarelle, muovendoci nella folla del sabato
mattina della fiera, una selva di curiosi in cerca di tutto e di
niente, arriviamo alla strozzatura iniziale, dove il locale Fronte
del Porto domina l’intera piazza. Ci fanno cabaret, costa un
occhio della testa entrarci. Sarà sostituito da una pizzeria
trendy, costerà un occhio della testa mangiarci.
La fiera di Senigallia è un’istituzione milanese. Un mercatino
clandestino nato in via Calatafimi, una traversa sconosciuta
ai più, e poi spostatosi di qualche centinaio di metri, fino a oc-
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