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no di una sirena mi rapisce per un momento. È una volante o
sono i pompieri? Oppure un’ambulanza che trasporta un malato
urgente?
Un ricordo ancora vivo.
Mi tocco con la mano la guancia, tasto là dove due capsule
mi ricordano la perdita di due denti in un pestaggio a tradimento.
Il terzo round con i nazi è il più violento.
Stiamo spostandoci da Zabriskie verso la fiera di Senigallia,
dove il Cattaruzza, alto e segaligno psychobilly malato di
Cramps e punk’n’roll, ha aperto una distribuzione di dischi
che frequento volentieri. Per farlo ci sono due strade. O si passa
da piazza Vetra, tagliando per il parco, oppure si sbuca nel
sagrato della basilica di San Lorenzo, si costeggiano le colonne
e si finisce sul Naviglio, di fronte a un graffito, un chitarrista ribelle,
che occupa un intero argine, una delle opere di urban art
più belle di Milano.
Sempre che le due parole, arte e Milano, si possano concepire
in un’unica frase.
Le colonne di San Lorenzo, prima dei lavori di ristrutturazione,
sono la terra di nessuno del branco degli skinhead sbagliati.
Quelli con le svastiche e i volti di Hitler tatuati su braccia
e polpacci. Che se ne stanno a bere litri di cocktail screwdriver,
solo perché c’era un gruppo inglese con lo stesso nome che
inneggia alla violenza di regime, e a imbottirsi di anabolizzanti
per gonfiare i muscoli.
Una zona da attraversare con narici all’erta e occhi a trecentosessanta
gradi, cosa fondamentale per evitare i guai. Io e
Max facciamo l’errore di fermarci a osservare due skater che
sfruttano le panchine come rampa per le loro evoluzioni. Sono
bravi e ci intrappolano con il loro spettacolo.
Poi arrivano i rasati, e sono dolori.
Li vediamo quando è troppo tardi.
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