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una mano, intralcia il mio inseguitore proprio mentre sta guadagnando
terreno ed è a un passo dall’acciuffarmi.
Passo piazza Dam, il palazzo reale, mi infilo in Spuistraat. È
la mia fortuna. Una faccia nota mi vede, mi riconosce e inizia a
correre con me. È veloce, prende la testa e così facendo mi indica
la strada. Dopo poco mi afferra per la giacca, all’improvviso,
senza scomporsi, e mi strattona a sinistra. Ci appiattiamo
contro il muro di un vicolo nascosto e tratteniamo il fiato. Il
poliziotto sfreccia senza vederci.
Jan, proprio lui, il compagno di bevute del pub, mi sorride,
mi fa cenno di non parlare, portando l’indice alle labbra.
Aspettiamo qualche minuto che mi sembra un’eternità, quindi
il mio salvatore mi fa strada fuori dall’ombra. Ci infiliamo in
un portone due civici più avanti. È così che entro per la prima
volta nelle famose case occupate di Amsterdam. Avevo già visto
la facciata di quei palazzi, interamente ricoperte di graffiti e
di slogan.
Un’oasi da cui posso ripartire.
Sono al ristorante, è un momento di stanca, pochi clienti,
quasi tutti al caffè.
Non posso più aspettare.
La lettera è scritta in italiano, altrimenti chiederei a Jan di
farsi avanti per me. Ma lui non può leggerla, per cui devo farmi
coraggio e affrontare i demoni del passato in prima persona.
Strappo la busta direttamente dal lato, usando il mignolo
come tagliacarte, e d’un fiato affondo il naso nel foglio bianco,
scritto a computer.
La mia era vergata a mano, c’è una bella differenza.
Io sono rimasto indietro, i miei ex compari si sono evoluti.
Tutti, tranne uno. Max. Il più caro dei compagni.
Scopro che lui non è mai arretrato, sino alla fine.
Leggo e rileggo. Non mi accorgo che Jan mi sta guardando,
il grembiule macchiato di sugo. Non capisce perché l’amico
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