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Max si volta.
Mi guarda negli occhi, sembrano velati di bianco, come se
una cataratta immaginaria gli impedisse di distinguermi. Eppure
sono lì, in piedi di fronte a lui, che non può alzarsi per abbracciarmi.
Forse neanche mi ha riconosciuto, anche se spero
di sì, e che sia la sedia a rotelle su cui è inchiodato a smorzare
un entusiasmo che, mio malgrado, vorrei percepire ma non
riesco.
Jan rimane in disparte. Ho immaginato di trovarmi davanti
a Max, come sono ora, tante di quelle volte che quasi non riesco
a crederci.
“Ciao Smalley” bisbiglia il fantasma seduto.
Io lo fisso, dall’alto verso il basso. E tremo.
Mi siedo, non posso e non voglio sovrastare la persona che
mi ha salvato il culo. L’unico vero amico che abbia mai avuto.
“Non sembri stupito di vedermi” riesco a dire.
Mi do dell’imbecille, dovevo immaginare che Lupo lo
avrebbe avvisato del mio rientro in Italia, della mia prima lettera,
del mio desiderio di fare luce sugli avvenimenti che lo hanno
portato qui, ora, a non potersi più muovere liberamente, ad
aver perso l’uso delle gambe.
La sua espressione risponde alla mia esortazione.
Ti stavo aspettando.
So che è impossibile ma in realtà mi piace immaginare che
Max non abbia avuto bisogno di avvertimenti; che, dentro di
sé, covi quella telepatia che lega i gemelli, un filo ininterrotto
con i miei pensieri, un’affinità inconscia con le mie pulsioni interiori.
“Come stai?”
Lui sposta lo sguardo da me alle sue gambe immobili e sospira.
Ho sprecato una domanda idiota ma lui non dice nulla lo
stesso, neanche per accennare una lamentela. Ne avrebbe ogni
diritto. Il problema è che mi vengono in mente solo domande
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