UDA: Josè Saramago, "Cecità" - Untitled Page

infettarsi, era un pensiero stupido, non gli venne in mente che se la stava
trascinando così dalla camerata, Beh, non ha importanza, mi medicheranno prima
che s'infetti, pensò poi per tranquillizzarsi, e si mise di lato per raggiungere meglio
la corda. Non la trovò subito. Si era dimenticato che si trovava in posizione
perpendicolare alla corda quando era rotolato giù per la scala, ma l'istinto lo fece
rimanere dov'era. Poi fu il ragionamento che lo guidò a sedersi e a muoversi
lentamente fino a toccare con le reni il primo gradino, e finalmente, provando un
sentimento esultante di vittoria, sentì la rugosità della corda sulla mano alzata.
Probabilmente fu questo stesso sentimento che, subito dopo gli fece scoprire la
maniera di spostarsi senza che la ferita sfiorasse il suolo, mettersi di spalle
rispetto al portone e, usando le braccia a mo' di stampelle, come un tempo
facevano gli storpi, spostare, con piccoli movimenti, il corpo seduto. All'indietro,
sì, perché in questo come in altri casi tirare era ben più facile che spingere. La
gamba, così, non soffriva tanto, e inoltre il dolce pendio del terreno, declinante
verso l'uscita, aiutava. Quanto alla corda, non c'era pericolo di perderla, quasi la
toccava con il capo. Si domandava se gli mancasse ancora molto per arrivare al
portone, non era la stessa cosa muoversi all'impiedi, meglio ancora se con tutti e
due i piedi, e avanzare a ritroso, con spostamenti di mezzo palmo o meno.
Dimenticando per un istante di essere cieco, girò la testa come per accertarsi di
quanto gli mancava ancora e si ritrovò davanti lo stesso biancore senza fondo.
Sarà notte, sarà giorno, si domandò, beh, se fosse giorno mi avrebbero già visto,
inoltre c'è stata solo una colazione, e molte ore fa. Lo sgomentavano lo spirito
logico che stava scoprendo in se stesso, la rapidità e la giustezza dei ragionamenti,
si vedeva diverso, un altro uomo, e se non fosse stato per questa scalogna della
gamba sarebbe stato pronto a giurare di non essersi mai sentito tanto bene in vita
sua. La schiena sbatté contro la parte inferiore, laminata, del portone. Era
arrivato. Lì nella garitta per proteggersi dal freddo, al soldato di sentinella gli era
parso di udire dei lievi rumori che non era riuscito a identificare, in tutti i modi
non pensò che potessero provenire dall'interno, doveva essere stato il rapido
fruscio degli alberi, un ramo che il vento faceva sfiorare leggermente sul cancello.
Un altro rumore gli giunse d'improvviso alle orecchie, ma diverso, una botta, un
colpo più precisamente, non poteva essere dovuto al vento. Nervoso, il soldato
uscì dalla garitta col dito sul grilletto del fucile automatico e guardò in direzione
del portone. Non vide nulla. Il rumore, però, si era ripetuto, più forte, adesso era
simile a quello di unghie che raschiavano su una superficie rugosa. La lastra del
portone, pensò. Fece un passo verso la tenda dove il sergente dormiva, ma lo
trattenne il pensiero che se avesse dato un falso allarme ne avrebbe sentite delle
belle, ai sergenti non piace essere svegliati, anche quando ce ne sia motivo.
Guardò di nuovo verso il portone e aspettò, teso. Molto lentamente, nello spazio
fra due sbarre verticali, come un fantasma, cominciò ad apparire una faccia
bianca. La faccia di un cieco. La paura fece ghiacciare il sangue del soldato, e fu la
paura a fargli puntare l'arma e sparare una raffica a bruciapelo.
46