Pier Francesco Grasselli Strada libera - Centro di Documentazione ...

XVII
Andai alla finestra e vidi che pioveva ancora, così me ne tornai a letto.
Cenai in pizzeria, andai al Clipper e li trovai tutti lì. Johannes, Piero e
Andrea. Li salutai, mi sedetti e ordinai un caffè.
- Che programmi ci sono stasera? - mi informai.
- Area? - disse Piero guardando gli altri in cerca di conferma.
L'Area era la discoteca più "in" di Cortina. L'ingresso costava trentacinque
carte di venerdì, quaranta di sabato. C'ero stato, una volta. Le figlie di
papà se la tiravano a livelli astronomici. Del resto, una ragazza disposta a
spedere quaranta carte per una serata in discoteca è matematico che se la tira
come una regina.
Non avevo tutta questa voglia di andarci, ma sapevo che se fossi andato a
casa mi sarei messo a pensare ad Adrienne e mi sarei buttato giù di morale.
- A che ora? - domandai.
- Mezzanotte l'una. Tu vieni?
- Non lo so.
Ci andai, ovviamente.
E, ovviamente, me ne pentii.
All'ingresso, vidi una scena agghiacciante. Un figlio di papà stava cercando
di convincere il cassiere a fargli pagare di meno.
- Senti, non è che mi faresti il biglietto ridotto? - stava dicendo.
Notare che tra il biglietto normale e quello ridotto c'era una differenza
di diecimilalire.
- Ce l'hai la riduzione?
- No.
- Allora non posso.
- Avanti, fammi il favore.
- Non posso, ordini superiori.
- Avanti, a te non cambia niente...
- Non dipende da me. Davvero.
- Avanti...
A un certo punto il cassiere si stancò di discutere. Gli porse il biglietto
ridotto e disse: - E va be'... prendi.
Sentite cosa fece quell'altro: aprì il portafoglio, tirò fuori una banconota
da cinquecentomilalire e pagò con quella! Dico, cinquecento carte!
- Non ho moneta, mi dispiace, - si giustificò.
Il cassiere incassò il biglietto e gli diede il resto di quattrocentosettantacinquemila
esatte, ma lasciatemi dire che lo guardò molto molto male.
E niente. Se non lo sapete, Cortina ha delle cose così tristi che la metà
basta.
Feci anch'io il biglietto ed entrai. Rimasi a guardare la gente dalla balaustra.
I miei anfibi impolverati si facevano notare tra tutte quelle scarpe
lucide. E un'altra cosa, lì in mezzo ero l'unico a non avere la camicia. Non che
mi dispiacesse differenziarmi un poco, tanto più che non era la gente che faceva
per me. Sì, insomma, io avevo la mia compagnia. Non ci tenevo a far comunella
con gli altri.
Una ragazza mi venne incontro. Indossava un abito di paillettes rosse.
Niente di speciale, lei. Il tipo di ragazza che vestita normale passa inosservata.
- Ciao, gioooiaaa! - esclamò. - Come stai? - Beveva Cointreau e si dava
arie da gran diva.
- Bene, tu? - dissi.
- Benissimo, gioia. Benissimo.
- Ti piace venire qui? - domandai.
- Oh sì, gioia. Questo posto è spaziale. Spa-zia-le.
- Dici?