1,9 MB - Shanti Partnerschaft Bangladesch eV

Reisebericht
von 1982 (Karl-Heinz Barthelmeus)
Der Kriegsversehrte und die
Kinder mit den großen Augen
Es heißt immer, der Schluss ist
schnell geschrieben, doch nun sind
schon zwei Wochen um, seit ich
Bangladesch verlassen habe, und die
letzte Zeile in meinem Reisetagebuch
ist immer noch nicht in Sicht. Meine
erste Erfahrung hier in Deutschland
ist die, dass eine solche Reise nicht
zu Ende geht. Ich bin immer noch
unterwegs, vielleicht bin ich eben
mal ausgestiegen, ein Ziel habe ich
nicht erreicht, obwohl ich irgendwo
angekommen bin auf meiner Reise,
angekommen sein muss. Alle schauen
mich erwartungsvoll an, so als wollten
sie sagen: „Na, wie war’s?“ Die Armut
der Dritten Welt hat keine Spuren an
mir hinterlassen, wenigstens keine, die
man sehen könnte. „Nun, wie war’s?“
„Aufregend. Ja, es war – durchweg -
aufregend.“ Und dann beginne ich
zu erzählen. Ungeordnet sprudeln die
Eindrücke hervor. Ich muss aufpassen,
mich nicht zu verlieren, denn was sich
mir in meinem Kopf als klares Bild
darstellt, ist für meinen Zuhörer nur
Information. In diesem Augenblick
erinnere ich mich an Nachrichten im
Fernsehen, Berichte über die Dritte
Welt und so, und schon halte ich inne
und fange von vorne an, langsam und
der Reihe nach.
Shanti
Also, Peter holte mich am Flughafen
in Dhaka ab. Ich wurde erwartet. das
hat mich die ganzen sieben Wochen
hindurch begleitet, wo immer ich
hinkam, stets vermittelten mir die
Menschen das Gefühl, erwartet zu
werden. Die Bengalen besitzen diese
Offenheit stärker als wir, auf andere
zuzugehen; und so war jeder Tag ein
Tag des Ankommens. Ich reiste mit
kleinem Gepäck und ohne besondere
Erwartungen, bereit mich möglichst
schnell meiner Umgebung anzupassen.
Vorgewarnt und vorbereitet, versuchte
ich mein Herz zu verschließen. Doch
bald schon bemerkte ich, dass ich nichts
vom Land erfahren würde, wenn ich
mich nicht entschloss, den Menschen
wirklich ins Gesicht zu schauen.
Und da waren sie, Gesichter, vom
Leben gezeichnet und dabei doch
nicht verbittert, stets dem Lachen näher
als dem Weinen. Ich staunte. Hoffnung
regte sich. Alles geschieht zum ersten
Mal, das Essen mit den Händen, die
erste Rikschafahrt, ein bengalischer
Theaterabend, die Begegnung mit
dem blinden Bettler. Auf dem Wege
von meinem Nachtquartier in Mr.
Mamoon al Rasheed’s Haus in
Mohamodpur, einem Stadtteil von
Dhaka, zum Dipshikha-Center habe
ich in Farm-Gate einen Busumstieg.
Ich muss an ihnen vorbei, nicht nur
an einem, an vier, zehn - ich habe
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