1,9 MB - Shanti Partnerschaft Bangladesch eV

edürftig, der ging mit leeren Händen
aus. Die Händler in den kleinen Läden
gegenüber wiesen die Bettler auf
sehr rüde Weise ab. Auf der anderen
Straßenseite ging ein Mann von
ungefähr dreißig Jahren vorüber, der
sich bei jedem Schritt mit einem Stock
abstützte, weil er mit seinem linken Fuß
nur auf dem vorderen Teil auftreten
konnte. Ich habe solche verwachsenen
Menschen häufi g gesehen.
Mein Blick suchte unwillkürlich
den jungen Rikschawalla. Ich wollte
aussteigen - halt rufen, zu allem
nein sagen. Doch ich wusste, dass
die Menschen mich nur anstarren
würden, weit davon zu verstehen; und
so blieb mein Mund verschlossen, nur
im Herzen keimte zum ersten Mal
die Frage: warum? Wir können es
nicht ertragen, unser Mitleid. Warum
sitzt der Kriegsversehrte im März bei
Karstadt vor der Tür? Mitleidzeit ist
vor Weihnachten oder am Buß- und
Bettag, Totensonntag. Unterwegs bei
den Flussübergängen, auf den Fähren
– wir müssen jedes Mal aussteigen
– sind sie wieder da, Greise, Frauen,
Kinder, und es sind nicht nur die
Hände, es sind die Augen, die bitten.
Sie streicheln deine Hand, und es ist
mehr als die paar Münzen, um die sie
fl ehen, wenn sie ihre dünnen Arme um
deine Beine schlingen.
Shanti
Ein Junge, vielleicht sieben Jahre alt,
rutscht auf den Stümpfen seiner Beine
um mich herum. Ich bin am Ende, kann
nicht mehr zum Portemonnaie greifen.
Geld – es geht um mehr, um viel mehr.
Dem alten Mann kann meine Gabe
das Leben erhalten, bis seine Zeit
abgelaufen ist. Ihm ist es Broterwerb
des Alters, die Kinder aber zeigen eine
schreckliche Hoffnungslosigkeit auf.
Einige werden nie arbeiten können, tun
jetzt was sie in Jahren auch tun werden,
und wieder möchte ich aufschreien.
Ich bin den Tränen nahe ob meiner
Ohnmacht und frage warum, frage die
sinnloseste aller Fragen. Obwohl ich
weiß, dass es auf warum keine Antwort
gibt, will ich Gott diese Frage stellen,
aber ich schweige. Schweige, weil ich
Zusammenhänge ahne und sehe, dass
Gott nicht schweigt. Auch mein Herz
schweigt nicht, und so muss auch ich
einen Preis zahlen, wer weiß wofür. Im
Kopf ist nur diese grässliche Leere, und
selbst jetzt, wo ich dies niederschreibe,
habe ich nur Tränen.
Das Fernsehen sendet wieder einen
solchen Bericht, diesmal sind es
hungernde Kinder in Afrika; vielleicht
werde ich morgen etwas auf das
Spendenkonto überweisen. Morgen
ist Sonntag, na dann eben Montag. In
Bangladesch ist immer Montag, da gibt
es keine Mitleidzeit und keine Heime,
keine Isolierstation.
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